CAPÍTULO 2: La Casa de las Sombras Largas

 La casa del tío de Borja era una construcción imponente de dos plantas que combinaba el

ladrillo visto con el adobe tradicional, dándole un aspecto de fortaleza olvidada. Estaba situada

al final de una calle sin salida, flanqueada por muros altos de piedra seca que ocultaban el

interior de las fincas colindantes. Al cruzar el gran portón de madera, el grupo se encontró en

un patio de dimensiones considerables, aunque el estado de abandono era evidente.

—¡Tachán! —exclamó Borja, abriendo los brazos con teatralidad—. ¿Qué os dije? Espacio de

sobra.

El patio estaba presidido por una higuera vieja cuyas ramas retorcidas proyectaban sombras

inquietantes sobre el suelo de cemento. En un rincón, dos mesas de metal con el logo de

"Mahou" descolorido por el sol y una docena de sillas de camping apiladas de mala gana daban

fe de que, en algún momento, aquel lugar había sido escenario de fiestas familiares.

—Borja, esto es... rústico —dijo Carla, arrugando la nariz mientras intentaba caminar por el

patio sin que sus tacones se hundieran en las grietas—. ¿Has dicho que hay wifi? Porque solo

me sale una raya de cobertura y es de una red que se llama "Cueva_Paco".

—Olvídate del wifi, Carla. Disfruta del "detox" digital —se burló Hugo, lanzando su maleta al

suelo con un golpe seco que levantó una nube de polvo—. ¡Eh, Javi! Ayuda aquí al personal

con las bolsas, que para eso tienes esos brazos de estibador.

Javi ignoró a Hugo y empezó a bajar sus propios trastos del coche. Lucía bajó del vehículo y se

quedó mirando la fachada de la casa. Las ventanas de la planta superior eran pequeñas, como

rendijas de observación, y estaban protegidas por rejas de hierro forjado que el óxido había

teñido de un naranja vibrante.

—Esta casa tiene algo raro —murmuró Noa, acariciando una piedra de amatista que colgaba

de su cuello—. Siento una presión en el plexo solar. Como si las paredes estuvieran...

escuchando.

—Es la presión atmosférica, Noa —dijo Dani, bajando del coche con un botiquín que parecía

una maleta de la Cruz Roja—. Estamos a bastante altitud. Y el polvo... dios mío, el polvo. Voy a

tener una crisis de asma antes de la cena. ¿Dónde está mi inhalador?

—En tu mochila, Dani. Como siempre —Elena suspiró, cargando con una caja llena de libros y

sus apuntes de judicatura—. Borja, enséñanos las habitaciones. Necesito un sitio con luz y

silencio. He perdido tres horas de estudio en el coche y el examen es en septiembre.

Borja sacó un manojo de llaves oxidadas y, tras varios intentos, logró abrir la puerta principal. El

interior olía a una mezcla de naftalina, humedad y tiempo detenido. Los muebles, cubiertos con

sábanas blancas, parecían fantasmas agazapados en la penumbra del salón.

—¡Hostia! —gritó Piti, entrando el último—. ¡Esto es como Los Otros! Solo falta que salga

Nicole Kidman a pedirnos que cerremos las cortinas.

—Cállate, Piti —dijo Marcos, que entró con paso pesado, evitando mirar a Carla, que seguía

quejándose del calor fuera—. Borja, ¿dónde duermo yo?

—Hay tres habitaciones arriba y dos abajo —explicó Borja, intentando poner orden—. Elena y

Dani, os toca abajo, que sois los más... tranquilos. Javi y Piti, a la otra de abajo. Las chicas

arriba. Marcos, Hugo y yo compartiremos la grande de arriba. Hay camas de sobra.

—¿Compartir con Hugo? —Marcos frunció el ceño—. Ni de coña. Ese tío ronca como un jabalí

herido.

—Y tú eres un puto amargado, Marcos —respondió Hugo desde el salón, donde ya estabadestapando un sofá para tumbarse—. Relájate un poco. Mañana por la mañana Carla ya habrá

olvidado por qué te dejó y todo volverá a ser maravilloso en tu mundo de piruleta.

Marcos dio un paso hacia él, pero Javi se interpuso con una calma gélida.

—Hagamos el reparto rápido. Tengo hambre y alguien tiene que encender la barbacoa si

queremos cenar hoy.

El proceso de instalación fue un caos controlado. Carla y Noa discutían por quién se quedaba

con la cama más alejada de la ventana. Elena se encerró en la habitación de la planta baja y

empezó a desplegar sus folios sobre una mesa coja, ignorando los estornudos de Dani, que

estaba rociando cada esquina con un spray desinfectante.

Mientras tanto, en el patio, Javi y Piti intentaban poner en orden las sillas de camping.

—Oye, Javi —dijo Piti, sacando un mechero que no funcionaba—. ¿Tú crees que habrá algún

sitio en este pueblo para comprar... ya sabes, "provisiones"? Me he quedado a cero.

—Hay una tienda en la plaza. La de Marc —respondió Javi mientras abría la rejilla de la

barbacoa—. Es el único sitio abierto a estas horas. Si quieres ir, ve ahora. En cuanto

anochezca, este pueblo se cierra a cal y canto.

—Me apunto —dijo Lucía, apareciendo tras ellos—. Necesito tabaco y salir de esta casa cinco

minutos antes de que Hugo diga otra estupidez.

—Yo también voy —añadió Borja, que acababa de salir al patio—. Tenemos que comprar carne

para la barbacoa y algo de beber. No pienso pasar la primera noche aquí tomando agua del

grifo. Javi, quédate tú preparando el fuego, que se te da bien.

Borja, Lucía y Piti salieron de la casa y caminaron por las calles desiertas de Santa Natalia. La

luz del atardecer se estaba desvaneciendo rápidamente, dejando paso a un azul eléctrico que

hacía que las sombras de los edificios se alargaran de forma desproporcionada. El silencio era

absoluto, solo roto por el sonido de sus propios pasos sobre el asfalto gastado.

Al llegar a la plaza, la tienda de Marc era el único punto de luz. Un pequeño cartel de neón de

"Cruzcampo" parpadeaba en la ventana, arrojando destellos rojos sobre la acera.

Al entrar, el sonido de una campanilla anunció su llegada. La tienda era un caos fascinante:

embutidos colgando del techo junto a botas de agua, estanterías llenas de latas de conserva y,

en una vitrina de cristal, una colección de herramientas de ferretería que brillaban bajo los

tubos fluorescentes.

Marc estaba detrás del mostrador, limpiando un vaso con un trapo blanco. Al verlos, su sonrisa

fue amplia y hospitalaria.

—Buenas tardes —dijo con una voz cálida y profunda—. ¿Los nuevos de la casa de Don

Manuel? Borja, ¿verdad? Te pareces mucho a tu tío cuando era joven.

Borja se infló de orgullo ante el reconocimiento.

—El mismo. Venimos a por suministros de guerra. Carne, cerveza y lo que tengas por ahí que

se pueda quemar en una barbacoa.

—Has venido al lugar adecuado —dijo Marc, saliendo de detrás del mostrador—. Tengo un

secreto: la mejor carne de la comarca. Mi familia ha sido carnicera de toda la vida.

Mientras Marc preparaba el pedido, Lucía se alejó hacia el fondo de la tienda. Allí, en una

sección dedicada a la caza, vio un cuchillo que le llamó la atención. Era una pieza de unos

veinticinco centímetros, de doble filo, con una punta que parecía capaz de atravesar el cuero

más grueso.

—Bonita pieza, ¿eh? —la voz de Marc sonó justo detrás de ella, haciéndola saltar. No lo había

oído acercarse—. Es un cuchillo de remate. Para el jabalí. Limpio, rápido... infalible.

Lucía miró a Marc. Sus ojos eran claros y amables, pero por un segundo, la chica sintió un

escalofrío que no tuvo nada que ver con el aire acondicionado de la tienda.

—Un poco excesivo para Santa Natalia, ¿no? —comentó Lucía, intentando sonar indiferente.

—En el Páramo, jovencita, nunca se sabe cuándo vas a encontrarte con una fiera que necesita

que la pongan en su sitio —respondió Marc con un guiño, antes de volver con Borja—. Aquí

tienes, chico. Lo mejor de mi despensa. Invita la casa por ser el primer día. Consideradlo un

regalo de bienvenida al pueblo.

—¡Hostia, qué detalle! —exclamó Borja, agarrando las bolsas—. Ves, Lucía, te dije que la

gente de aquí es noble.

Salieron de la tienda cargados de provisiones. Marc se quedó en la puerta, observándolos

alejarse mientras la noche caía finalmente sobre Santa Natalia. El viento del norte empezó a

soplar, un silbido bajo que recorría las calles como un suspiro.

Marc entró de nuevo en la tienda y cerró la puerta con llave. Se dirigió a la parte trasera, donde

un mono de trabajo negro con dos franjas amarillas colgaba de un gancho. Al lado, sobre una

mesa de madera manchada, el cuchillo de remate que Lucía había estado mirando descansaba

sobre un paño de terciopelo.

Marc lo cogió y probó el filo con el pulgar. Una gota de sangre roja y brillante brotó al instante.

—Bienvenidos a casa, chicos —susurró, mientras su reflejo en el cristal de la vitrina se

transformaba. La amabilidad de su rostro desapareció, dejando paso a una expresión de vacío

absoluto—. Que empiece la fiesta.

De vuelta en la casa, el grupo se había reunido en el patio. Javi ya había logrado que el carbón

prendiera y el olor a humo empezaba a llenar el aire. Hugo había puesto música en un altavoz

portátil a todo volumen, ajeno a que el sonido rebotaba en las paredes de adobe y se extendía

por todo el pueblo silencioso.

—¡A cenar, nenas! —gritó Hugo, abriendo una cerveza—. ¡Esta noche Santa Natalia va a saber

quiénes somos!

Nadie se dio cuenta de que, desde una de las zarceras que asomaba en el solar contiguo, un

par de ojos los observaba desde la oscuridad absoluta del subsuelo. El juego de sombras en el

patio era perfecto; el escenario estaba listo.